Мадлен прижалась лбом к прохладному стеклу такси, наблюдая, как за окном проплывают силуэты знакомых улиц. «Не могли бы мы сделать небольшой крюк?» — тихо попросила она, и водитель, поймав её взгляд в зеркале заднего вида, лишь кивнул. Машина замедлила ход у Люксембургского сада, где когда-то она впервые держала за руку молодого человека, ставшего любовью всей её жизни. Потом они проехали мимо маленькой булочной в Латинском квартале, откуда по утрам доносился аромат свежего круассана — тот самый, что будил её много лет подряд.
Затем такси свернуло на набережную Сены, и перед Мадлен предстал мост Искусств, усыпанный замочками влюблённых. Здесь они с мужем когда-то оставили и свой — маленький, позолоченный, с выгравированными инициалами. Сейчас его уже, наверное, и не найти среди тысяч других. С каждым поворотом воспоминания накатывали всё сильнее, согревая душу теплом прожитых лет. И хотя конечной точкой маршрута был дом престарелых, эта короткая поездка позволила Мадлен вновь почувствовать, что Париж навсегда останется её домом.
